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Poesias Para Sonhar

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Divirtam-se Muito Este Fim de Semana!!!

Publicada por Cris Rodrigues em maio 06, 2017

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Amo

Amo Amo o silêncio das tardes cinzas de outono o desenho das aves gravado no céu, amo andar por estes caminhos, entre árvores a balançar na brisa que vem do mar... Amo as horas paradas do tempo em que o mundo parece ter estacionado numa praia, onde as ondas fazem graça na areia branca. Amo as tardes com suas aragens frias, que buscam seu agasalho na alma, amo o verde esperança das matas, o azul pacífico das inquietas águas, a natureza de tantas cores da ilha, as mil cores imaginadas e vividas, cores de doçura e de força, numa prece que é pura natureza. Sonia Schmorantz

Há Momentos

Há Momentos Há momentos na vida em que sentimos tanto a falta de alguém que o que mais queremos é tirar esta pessoa de nossos sonhos e abraçá-la. Sonhe com aquilo que você quiser. Seja o que você quer ser, porque você possui apenas uma vida e nela só se tem uma chance de fazer aquilo que se quer. Tenha felicidade bastante para fazê-la doce. Dificuldades para fazê-la forte. Tristeza para fazê-la humana. E esperança suficiente para fazê-la feliz. As pessoas mais felizes não têm as melhores coisas. Elas sabem fazer o melhor das oportunidades que aparecem em seus caminhos. A felicidade aparece para aqueles que choram. Para aqueles que se machucam. Para aqueles que buscam e tentam sempre. E para aqueles que reconhecem a importância das pessoas que passam por suas vidas. O futuro mais brilhante é baseado num passado intensamente vivido. Você só terá sucesso na vida quando perdoar os erros e as deceções do passado. A vida é curta, mas as emoções que podemos deixar duram uma eternidade. A vi

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Crepúsculo de Outono O crepúsculo cai, manso como uma bênção. Dir-se-á que o rio chora a prisão de seu leito... As grandes mãos da sombra evangélicas pensam As feridas que a vida abriu em cada peito. O outono amarelece e despoja os lariços. Um corvo passa e grasna, e deixa esparso no ar O terror augural de encantos e feitiços. As flores morrem. Toda a relva entra a murchar. Os pinheiros porém viçam, e serão breve Todo o verde que a vista espairecendo vejas, Mais negros sobre a alvura unânime da neve, Altos e espirituais como flechas de igrejas. Um sino plange. A sua voz ritma o murmúrio Do rio, e isso parece a voz da solidão. E essa voz enche o vale... o horizonte purpúreo... Consoladora como um divino perdão. O sol fundiu a neve. A folhagem vermelha Reponta. Apenas há, nos barrancos retortos, Flocos, que a luz do poente extática semelha A um rebanho infeliz de cordeirinhos mortos. A sombra casa os sons numa grave harmonia. E tamanha esperança e uma tão grande paz Avultam do clarão que

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